O Natal do Francisco

O Natal do Francisco

Com este frio, mesmo gélido que por aí tem andado, lembrei-me assim de repente, dos Natais em Moçambique, mesmo os que passei no meio do mato... Eram Natais quentes, pelo clima e pela assunção que fazíamos do significado do Natal. A minha Mãe, era sem dúvida a matriarca da família. Era ela quem mandava em tudo, preparava ao pormenor, o que se iria comer, e que prendas "poderíamos" ter... Lá em casa não havia Pai Natal, que só muito mais tarde vim a conhecer, noutras casas, noutros hábitos. Era o Menino Jesus, que dava aos Pais os brinquedos, que por cartinha fazíamos com a mamã e, que na manhã do dia de Natal recolhíamos no sapatinho... Estávamos na véspera, ao jantar, e o Francisco, o nosso cozinheiro, que tantas vezes me sentou nos seus joelhos, e me contou histórias da selva, (que rivalizavam com as dos Grimm ou com as fábulas do La Fontaine...) se veio despedir com um até amanhã... Eu, na minha ingenuidade disse em voz alta: O Francisco não tem Natal? Fez-se um silêncio tal, que se ouviriam as moscas ou mosquitos se ali os houvesse... A minha Mãe que, mais tarde, me confessaria ter acordado para uma realidade que, também ela tinha discordado sempre, mas que não praticava em todas as ocasiões, por descuido ou por deixar andar, como era suposto ser... Levantou-se da mesa, repartiu o que havia, para o Francisco ter ceia, e dispensou-o no dia seguinte. O meu Pai aquiesceu, sem falar, só com um olhar, que ele tinha sempre pronto... quando lhe convinha. Tenho a certeza que também ele, ficou com a voz embargada...
Pois, eram assim quentes os meus Natais, com a vivência do seu significado cristão, em vez do seu significado comercial... Foi assim o meu berço...
Um Bom e Santo Natal para todos, incluindo todos os Franciscos escondidos por esse mundo fora...
Ricky